ПУТНИЦИ БЕЗ ДОМА
[АНТИ-ХАИБУН] ПРВА СОБА Негде, на крај сумрачног подграђа вукојебине вашаришта, где нема ничега, све шугаво и гуши мирис каљаве пећи, седим. Странац скида шешир. „Шта пијете, господине? Частим. Дошао сам...”, изусти, па заћута. Посматрам га кроз полумрак. Скупо одело носи и ланац златни са крстом големим што се непристојно клати по стомаку. На руци бројаница, испод ње — црни нокти. Такав жене са вашаришта мами, удварач стари. Али, супротно очекивању, није био бучан ни распојасан; није са врата загаламио: „Шта пије кафана?”, није певао „Бафана, Бафана“. Био је тих и ћутљив. „Дозволићете да запалим?”, упита тихо. Стиже и друга ракија, брља која пече џигерицу. „Попићемо још по једну, господине”, узвратих му, док се дим дизао ка чађавом плафону. Скупо одело. Златни крст на грудима — и црни нокти. ДРУГА СОБА Странац је рекао „Живели!”, гледајући празно. Големи засун што му се клати од врата до дроба док испија брљу почео је да ми боде очни нерв. Али, живел...